Crónica Mirabólica

P’lo canto vos conto, em canto, portanto, essas coisas peculiares da vida & dos homens, daqueles puros e loucos ou dos atinados sisudos, de hora contada, su'alma penada, porém c'oa tenção avisada de que tudo é nada pois se fica e cabe no grande-curto pedaço da morte adiada.
No resto, falta dizer-vos o quanto é veloz d'abismo e tropel - os dias felizes; os de dor e de fel; da prosa desfiada, ingénua à desgarrada - o orbe que rola em fugida de roda - pois, lhe tocar, se não pode - mas qu'imprime, na retina, a imagem mais garrida, como esfera celeste ao compasso triste e agreste dum'etérea concertina.
Então, já o sabeis, o mundo é pequeno como peão, a alma, vasta, fervilha em vulcão: eis que, ante tal desproporção, a vida é um ai de fósforo, ígneo na combustão.
Assim, lançado o mote virão, quinzenalmente, as glosas.

João Pereira Matos